Il cappotto era sempre troppo corto di manica, con le maglie pronte a uscire e a battere sul polso.
E la sfiancatura sempre troppo in alto, a segnare il punto della vita vicino alle ascelle.
Era un uomo molto alto.
Un uomo di fumo lungo, da camino.
Camminava e parlava da solo, come per un dialogo, cominciato da lontano, a pezzi e a bocconi.
Si fermava, nei momenti di tante parole, ripetute ripetute a scatti nervosi.
E teneva la testa con le mani, allora, sfregandola forte e un po’ maltrattandola.
Cambia il tempo, dicevano i vecchi, che alla pazzia, qui, guardano quieti, come a cosa che sta dentro la vita, non maligna: solo una grinza dei pensieri.
Il paese sa e contiene.
L’uomo molto alto non aveva la grazia del poeta che saluta con le rime e cammina come l’ultimo dei tarocchi, occhi per aria, incurante dei morsi.
Non aveva neppure l’aria severa dell’altro, in bicicletta: quello impietrito sull’argine, a contare i morti invisibili, che scendono stanchi, stagione dopo stagione, lungo il Po.
L’uomo molto alto solo aggiustava la legna.
E girava l’autunno a tenere d’occhio i cortili, a cercare cataste da sistemare nei rustici.
Chiedeva questo lavoro con tante parole, ripetute ripetute a scatti nervosi.
Torri di legno verde e sottile.
Fascine di salice, con l’odore di Po, disposte con la grazia di nidi selvatici.
Rocche basse, di legna forte e asciugata.
Opus intextum di rara eleganza.
L’uomo molto alto lavorava fitto per ore e tornava a vedere nei giorni le creature di legna, pronto a sgridare le donne arruffone e a puntellare le sue geometrie.
Dalla vedova in carne lasciò un castello di legna, coi pezzi a lisca di pesce, come ciottoli fini.
Tornava spesso, perché un bicchiere di vino ogni tanto che male può fare.
Bussava ed entrava.
E ringraziava con tante parole, ripetute ripetute a scatti nervosi.
Ma un giorno la porta non si aprì.
L’uomo molto alto aspettò.
Aspettò anche il giorno dopo e altri ancora.
La legna fu tutta in strada, un mattino: come spazzata via dal rustico durante la notte, da un vento cattivo.
alp ha detto:
conosci l’autobiografia della leggera?
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colfavoredellenebbie ha detto:
è la ligera che intendo io?
la legge della ligèra?
nel senso della mala?
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skipper246 ha detto:
Anche questa volta un frammento di sofferenza resa umana perché accettata , inserita… sempre meno possibile…
Ciao Col.
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hladik ha detto:
:))))))))))))))))))))))))))))
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stepa ha detto:
Avevo come un presentimento… ed infatti eccoti di nuovo! Bellissimo ritratto, Col, bello davvero. E se l’uomo della legna fosse stato solo un artista anziché un folle? Il limite è labile… Un abbraccio.
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cicabu ha detto:
E’ triste questo racconto Col..chissà cosa passava nella mente dell’uomo molto alto..molto diverso..molto solo…^^
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LaSirenetta ha detto:
la pazzia come una grinza nei pensieri… sei magica, Col!
splash!
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vera.stazioncina ha detto:
…sei davvero brava…pittrice di emozioni e di quadretti padani lungo il Po…
Mi piace leggerti.
buona giornata
veradafne
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anandamide ha detto:
…non posso pensar altro che ad un artista…”fascine, disposte con la grazia di nidi selvatici”…Molto bello Col…”Opus intextum di rara eleganza” :-) …*…
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NicDwaRazy ha detto:
vorrei conoscere quest’uomo tanto affascinante….
come fai a scrivere la magia….? come fai a legare gli occhi al cuore?…
sei una meravilgiosa fata…accanto a te si respira la pace…
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Gardenia ha detto:
che delizia questi bozzetti! scrivi con un pennino di seta, baciogrande, g.
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marzia ha detto:
I tratti del “tuo uomo molto alto” mi sembra di visualizzarli come se avessi usato una tela e un pennello. Quanti uomini molto alti o impietriti a contar morti sono allineati nelle città..quelle grandi soprattutto. Il mio dirimpettaio è un uomo così. E’ alto, indossa abiti anacronistici e parla nel vuoto…echeggiano i nomi..nel suo discorrere al vento ascolto il mio nome , quello dei miei figli o degli inquilini del palazzo. Forse è per questo, Col, che il “tuo uomo alto” mi suona familiare e me lo vedo davanti..
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marzia ha detto:
marzia ha detto:
Ot: ti ringrazio per l’apprezzamento..ti ho inviato un messaggio..
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Pattinando ha detto:
Un uomo di fumo lungo, da camino.L’ho immaginato così, con le tue frasi. Un baciotto e felice week-end.
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melusinach ha detto:
“lavoravo” con persone così. Che ogni tanto avevano la delicatezza di farmi partecipi del loro mondo.
Non felici, ma di diversa sofferenza e vita. Come incapaci del nostro (nostro?) apparentemente semplice alfabeto :-)
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anandamide ha detto:
“I beni più grandi ci vengono dalla follia, naturalmente data per dono divino. Ci sono infatti due forme di follia: una derivante da umane malattie, l’altra da divino mutamento”
Platone, Fedro, 244a
…*…
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Gardenia ha detto:
bacio, bella, g.
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ladritta ha detto:
pensieri a grinze.riempiono l’anima che non si ha voglia nemmeno di lisciarli un poco con i palmi delle mani. sono felice stanotte, sai? per nulla, forse. beh, è anche il compleanno del mio bambino. non c’è ma va bene uguale. ci sarà domani ed io l’ho tirato grande. sono felice, sì. e domani quasi quasi ti telefono e te lo dico. che mi fa bene al cuore.
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Gardenia ha detto:
toc toc… è in casa la mia nebbiolina?
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justannie ha detto:
Parole le tue (sempre) che a leggerle si mettono in moto i cinque sensi, e anche più :)
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dolittle ha detto:
Dipinto di rara bellezza.
Buon pomeriggio carissima.
Mi sto ancora crogiolando nel bozzolo delle tue parole di ieri…
Un bacio grandissimo :)
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giowanni ha detto:
Fiabesco, metafisico, eppure sembra un ritratto dal vero. E par di vederlo, l’uomo che rassetta le cataste di legno. Molto bello e delicato, Col.
Quell’uomo ti somiglia. Le sue “geometrie” sono le tue storie. Stessa delicata e amorosa pazienza , con le parole.
Mi avevi detto come ti chiami, se non sbaglio. O dobbiamo sempre chiamarti Col?
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harmonia ha detto:
Sono entrata nel mondo dell’uomo molto alto sul filo delle tue parole evocatrici. Grande malinconia dell’esistenza. harmonia
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toporififi ha detto:
Come il paesaggio di questo racconto è riconosciuto prima degli occhi, prima di vederlo l’abbiamo conosciuto, è una falda freatica che affiora in luoghi e tempi imprevisti, l’uomo magro e la vedova in carne, un erotismo perduto, raccolto nella fatica scrupolosa, consumato nel bussare alla porta, presto finito, la dolcezza della miseria, la sua luce.
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caprettetibetane ha detto:
Peccato, ho una catasta di legna tutta in disordine, ci vorrebbe l’uomo lungo un po’ svitato ma sicuramente artista… forse che Ligabue era tutto normale? e siamo sicuri di essere noi i normali??
Buonanotte cara Col e grazie delle storie che ci racconti, sono dei cortometraggi d’artista
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Pattinando ha detto:
Baciotti e felice giornata per te*
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diamonds ha detto:
la grande ruota(“guai se si ferma”diceva mia madre)
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Bostonian ha detto:
sai che da noi sistemare le cataste di legna negli scantinati era un modo per procurarci qualche soldino? non eravamo uomini alti e di fumo, ma ragazzetti di 10 o 12 anni con tanti desideri negli occhi e pochi soldi in tasca… :)
B.
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vera.stazioncina ha detto:
…rileggo con piacere e scopro vecchi ricordi…
veradafne
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Flor ha detto:
…. un bacio. Flor
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bassamarea ha detto:
Bacio bacio amica mia!
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Fiorile ha detto:
“..alla pazzia, qui, guardano quieti, come a cosa che sta dentro la vita, non maligna: solo una grinza dei pensieri…”è una cosa grande questo rispetto per la vita e per tutto ciò che le sta dentro. Grazie Col :)
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Gardenia ha detto:
bacio
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Lam ha detto:
notte buona Zen(in)a, notte di fumo filato qua.[Vieni a farci un corso, dai…]
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alp ha detto:
bene, tieni pronta la legna, per il 5..notte, zen-ucci ucci..
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quellachenonsei ha detto:
Tarocchi, come se avesse estratto la Torre rovesciata.
Correndo lungo il Po qui non s’incontrano uomini di legna, solo di fumo!
m.
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Ellie_Arroway ha detto:
Ricordi, mia Col, le buatte bollenti nel cortile dove preparavano le conserve di pomodoro? Io sapevo fare solo la spettatrice, gomiti poggiati, quando l’accerchiamento dell’emozione era ancora possibile. Come quelle persone intente a rigirare ed assaggiare, avrei guardato l’uomo della legna, fool on the hill, certamente discosto e nascosto. E forse, per una volta, sarei scesa a dire ciao, pronta a spaventarmi e a scappare via, vedendo gli scatti nervosi e affascinanti.
Lui sarebbe stato un altro dei miei baubau, quelli da spiare per averne sempre finto infantile timore.
Buonanotte, Nani. Tizzie
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anandamide ha detto:
…giro la newsletter di Silvano Agosti (www.azzurroscipioni.com) in memoria di Franca Ongaro Basaglia
…ciao, un bacio…*…Anandamide
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Ricevo dall’amico psichiatra Paolo Tranchina
La seguente e mail
RICORDANDO FRANCA ONGARO BASAGLIA
Carissimi
è con profondo dolore che vi annuncio la scomparsa di Franca Ongaro Basaglia, che si è spenta ieri pomeriggio, 14 gennaio.Le esequie avranno luogo domenica alle ore 11 al Municipio di Venezia, a Rialto.
Paolo Tranchina
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Ho sempre ammirato l’estrema riservatezza di Franca Ongaro Basaglia e la sua capacità di dare contributi fondamentali anche ai lavori di suo marito Franco Basaglia, senza mai divenire la “regina nell’ombra”, come in altri casi è accaduto e accade. Ho avuto occasione di dialogare a lungo con lei durante la preparazione del mio film LA SECONDA OMBRA, che ho dedicato appunto a Franco Basaglia.
Anche con me ha voluto che il suo contributo fosse di una discrezione assoluta. Penso che mi vivrà accanto insieme alle persone che mi sono care e con le quali ho un dialogo tacito, quasi permanente.
Silvano Agosti
Ecco una delle straordinarie riflessioni di Franca:
“Il valore dell’uomo, sano o malato che sia va oltre il valore della salute e della sua malattia che, come ogni altra contraddizione umana, può essere usata come occasione di appropriazione o di alienazione di sè, quindi come strumento di liberazione o di dominio…Se il valore è l’uomo, la malattia non può servire come occasione per eliminarlo, ma diventa occasione di una riappropriazione del corpo, delle esperienze della vita; così come la salute non può rappresentare la ‘norma’, se la condizione dell’uomo è di essere contemporanemente sano e malato”.
Franca Ongaro Basaglia
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speedo ha detto:
che tratteggio fantastico e triste … come spesso la vita!!! speedoabbraccio
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proibito ha detto:
Molto bello e triste questo racconto…Bussava ed entrava.
E ringraziava con tante parole, ripetute a scatti nervosi.
Ma un giorno la porta non si aprì……La legna fu tutta in strada, un mattino: come spazzata via…da un vento cattivo.
La pazzia vista semplicemente come
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proibito ha detto:
grinza dei pensieri può diventare cattiva come troppo spesso lo diventa la vita.
Ti ringrazio dell’augurio e spero presto in uno “star bene” convinto.
Un abbraccio.
Splinder ha dimezzato il mio commento…
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Sebozona ha detto:
“la grazia del poeta che saluta con le rime e cammina come l’ultimo dei tarocchi, occhi per aria, incurante dei morsi”… mi piace moltissimo
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diamonds ha detto:
col favore delle nebbie,complice il buio,mi sembri una fata morgana(l’era della simbiosi?)
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zaritmac ha detto:
Qui,invece, tira sempre un buon vento. Un’aria buona dove è piacevole indugiare. Odore di legna e parole. Che scaldano.
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colfavoredellenebbie ha detto:
nevica col vento… strano, vero?
buona notte a tutti :)
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stepa ha detto:
Ciao Col, un saluto con un cielo che promette neve, dietro ai lampioni…
‘notte e abbraccio.
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cicabu ha detto:
Un saluto e la buonanotte Col..ciao^^
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melusinach ha detto:
Buona giornata :-)
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Gardenia ha detto:
niente neve in polesine; ora pallido sole, bacibaci, g.
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laura756 ha detto:
grazie degli auguri…un abbraccio fortissimo!
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