Ci son storie fatte solo di occhi e di cenni velati.
Si consumano senza parole al Caffè della piazza.
Tavolini con l’anima di ferro e la mano aperta di fòrmica: i vecchi, padroni delle mattine, poggiano bicchieri e affilano sguardi, fingendo interesse ai giornali.
Tagliano, candidi, ogni donna che passa.
Un bel nastro, quest’ansa di strada dentro la piazza, quasi in bocca al Caffé.
Scorre veloce di biciclette, su gambe cui manca la stoffa, ma non il pudore, sussulta a falcate di imperiosa bellezza, s’increspa di suole ciabatte, a strascico di una borsa della spesa.
Un bel nastro di forme, la strada.
I vecchi approvano con occhi golosi certe fresche rotondità, certe volute di fianchi che apron le vite, scuotono la testa ricordando antichi splendori e virtù difettose.
Avevano bottega e negozio, tenevano la terra e la stalla.
Adesso seguono passaggi e passeggi, tenendo il conto di andate e ritorni.
Potrebbero raccontare di camporelle e di balli in Colomba, fra madresilvia e odore di ciance ( taglio fresco del barbiere e piega stirata dei pantaloni).
Ma non dicono.
Ché il silenzio fa viaggi di dentro, sceglie musiche e volti. E tanto è già stato detto.
La vita è tutta negli occhi, ora.
Di ogni muto “vorrei” non va persa neppure una goccia.
colfavoredellenebbie 
L’avevo da parte, questo piccolo margine.
Poi, stamattina, ho letto Antonella (contornianomali.splinder.com) e ho trovato un’analoga e diversa storia di sguardi, nel post del 29 agosto che comincia così “Prima di venire qui, in azienda, mi fermo a prendere i giornali: il locale per mia mamma, il “vangelo” per mio padre…..”
Mi è piaciuto questo testo.
Per simmetria e simpatia, allora, ho postato anche questa cosa mia, rapida rapida.
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La vita tutta negli occhi, nei ricordi e nei rimpianti.
Rapida rapida ma carina carina.
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Rapida, marcata e piena di vita.
Nel silenzio sono chiusi i nostri gioielli più preziosi!!
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Forse un margine, senz’altro una cornice di una fotografia per prima o poi ci vedrà tutti come soggetti.
Un bacio Col.
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Di ogni muto “vorrei” non va persa neppure una goccia.È un “margine” cui ci si può aggrappare. Salvifico.Se lo avevi da parte hai saputo – come sempre – estrarre il tuo dono nel tempo “giusto”.Grazie, Zena, per questi occhi.
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rapida rapida, apparentemente legggera, va giù come un rosatino frizzante del Salento per la sete di estate però…ecco il punto di conversione dove le rapide mutano il loro corso e si dividono e frantumano contro gli scogli e le pietre..:”ma non dicono” e conservano, trattengono la didascalia del quotidiano dentro il silenzio della vita di dentro, trasformano le parole in musica e poesia, evitando lo spreco. E’ il vino buono, rosso corposo e denso, bevuto goccia a goccia …il margine io lo leggo così…
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caro Dodo, cara Ermione, cara Momi, cara Stefania, cara Fio’, grazie…
Nei momenti in cui occorre ri-chiamare le energie, tarare le forse, ho sempre pensato che partire dalla realtà, dalle cose intorno, dalle persistenze, da quello che si ha … sia un buon ricostituente.
Vitamine z complex :)
abbraccio complexivo.
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Mario Bianco segnala che il libro di Gino Tasca “ISAIA GRECO”
(per le edizioni Pendragon di Bologna) è uscito.
Gino Tasca non lo vedrà, ma le parole sanno trovare infinite strade.
Chi vuole saperne di più, clicchi su Cartografi, qui da me, e scorra qualche post. Troverà le parole di Mario e un racconto di Gino molto bello.
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Zena dipinge
P.s.
mi è arrivata all’orecchio la notizia di una tentazione di chiudere
resisti Zè, sarebbe peccato mortale
(e qui nessuno vuole che tu vada all’inferno)
:-)
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ciao Blanco.
Ti racconto una cosa.
Esco poco, ma ogni tanto passo per piazza, davanti al citato caffè, la mattina.
Allora mi capita di incontrare un antico amico di mio padre che mi racconta (ehm, ripetutamente, direi) la sua teoria esistenziale.
Secondo lui, si nasce come riserve di un esercito, poi si cresce e si fa carriera. Da vecchi: in prima linea…di fronte al nemico. Allora meglio aspettarlo al bar :)
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E’ che scrivi sempre più poetica, chettidevodì,
trovo tutto un:
tin ten ta tantatan tatan tatèn, cioè ritmo
cose di metrica applicata inconsapevomente, o no?
Lasciam perdere il senso proprio delle parole ed il suono.
Uno a vote comincia e si dice:
adesso scrivo un pezzo sulla cosa lì di mia zia e della sua zuppa,
e poi
senza accorgersi ( magari..)
la computa al ritmo lento del maestro Gambara.
ecco.
Che viene di dentro il fatto suddetto;
la composizione ritmata è come se uno avesse una musica dentro che suona e che fa:
ta tàn taratì taratà
tarera tatà
MarioB.
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mario, c’aggia a di’… vien fuori così :))))
nel ‘margine’ breve succede succede….
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Colll..smackkk….^^
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“ché il silenzio viaggia di dentro..”!
Un incanto,Col,le parole si inseriscono con una loro anima là dove devono andare e lo spartito suona…sei brava,brava..un abbraccio,ida
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che bello… :-)
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Quando l’ho letto, questo racconto, m’è venuto un brivido e poi, come al solito nell’esagerazione che fa parte di me nel bene e nel male, mi si sono velati un po’ gli occhi……sì che lo so che sarà pure un eccesso oppure una coincidenza presa quasi come un segno del destino, che ne so. Però mi è venuto di chiamarle “affinità elettive” che pure è un bellissimo testo di Ghoete.
Saluti cari.
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Nelle piazze dei nostri paesi – almeno quelli più conservativi – ancora oggi si combinano matrimoni, si stringono relazioni d’affari, si decide chi debba essere amico e chi nemico, solo con gli occhi: lo sguardo rivela, come una cartina di tornasole.
Mi associo al pensiero di Mario Bianco: ritmo e musicalità in ogni tuo post.
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Cioè, io vorrei dire e qui lo dico e lo straffermo che uno dei vecchi che vide la suddetta autrice ero io in persona seduto nel Caffè Corona d’Italia nella piazza di Gualtieri mentre sorbivo un bicchiere di Malvasia secca e me la menavo di cazzate frastornanti e idrovolanti sovietici con mio cugino Ernesto, che resta mio coetaneo, ecco.
Intanto tra una stupidaggine l’altra abbiamo notato, appunto, tra le altre fanciulle in fiore, una campagnuola stangona rossichiomata tizianesca che con movenze allettanti faceva ruotar i pedali di una bici Benotto e simultaneamente le chiappe turgide accompagnavansi nel moto rotatorio alternato in vezzoso sussultio carnale.
Al chè ci recammo ambedue alle sponde del Po onde affogarci per la depressione piovutaci in capo vista limprendibilità della fanciulla ed il senso di frustrazione dei sensi e dell’anima concomitante.
Essendo il livello del Po troppo basso, ed avendo scorto il volo simbolico di un martin pescatore, decidemo di recarci preso una tale Gina detta Ginùn che da consolazione ai depressi per piccola somma in un monolocale con terrazzino sito in Guastalla dalle ore 16 alle 22.
MarioB.
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Pare di vederli, al Caffè, nella piazza questi “padroni delle mattine”…
In una luce lievemente azzurrina e con muri di cotto.
Concordo anch’io con Mario B per il ritmo di poesia:-)
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:)))))))))))))))))))))))))))))))
scherza scherza, te, Mario Bianco, chè, nonostante avverse attuali apparenze, fino all’età di anni 8 (lo dice ricciolo conservato dalla Rosa mia mamma), di chioma rossotizianesca era munita la suddetta.
Dopo mi son anche rimpicciolita:))))
In conformità all’antico motto: “Bel in fasssa, brut in piasssa” (u chiusa, grazie)
ciao Arden, ciao Elis, ciao Antonella, ciao Deli, ciao Ida, ciao Cica.
ecco
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Il vecchio a proposito delle donne: “Quand’ero giovane sapevo cosa farci,ma non cosa dirci; adesso che so cosa dirci, non so cosa farci”
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mi è piaciuto leggere e rileggere, insieme a questo post, quello del 22, e inseguire i viaggi del silenzio, scavati nel segreto. riconoscente, ti porto in dono uno stralcio dell’azzurro ebbro di luce che oggi parlava nel cielo romano.
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un tuo breve scritto,questo, che è un testo aperto..sottende,continua, mugugna ad ogni lettura.un caffè forte, senza zucchero, come lo preferisco io.
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ma io dico, io dico, non c’è cosa più bella del diventar vecchi.
Più bello sarebbe poter restare givani, ma siccome non possumus, allora non ersta che diventare dei bei vecchi, che vivono mica solo qui e adesso, vicono con tutti i ricordi, con tutte le vite
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Torno sempre con vero piacere a passeggiare tra le tue parole, così diverse dalle mie come possono esserlo il romanico dal gotico (e non specifico chi è l’uno o l’altro) ma accomunate dall’intento e dal desiderio di raccontare la vita. Ricambio il tuo ringraziamento e lo faccio mio. Maurizio
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Ho letto nei post precedenti della spiacevole “avventura” occorsa: sono felice che tutto si sia risolto per il meglio, Zena. Ti abbraccio, sperando che tu stia meglio.
A presto.
S.
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ça va mieux madame?
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ah, la tousse, la tousse…
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Qui da noi c’è malavoglia. Leggo nulla. Ma una sbirciatina costì vengo a darla sempre. E vi trovo il solito disegno netto e sicuro che emerge da pennellate rapide e delicate.
Di sottrazione in sottrazione, rimangono solo occhi che guardano, la vita ormai tutta negli sguardi, riverberata nel tuo fraseggio mimetico e sempre più musicale, parole che diventano quegli sguardi, suono che si fa visione, e viceversa.
Non ti ho più chiesto come va… Bene adesso?
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rieccomi, col, con una gran voglia di riabbracciarti, g***
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Sono qui in un angolino della piazza, osservo chi osserva, a “loro” di certo non sfugge nessuna. Meglio affidarsi a occhi navigati che a quelli distratti come i miei :-). Baciotto*
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