Cronache dal terrazzo 1.

L’alfabeto della primavera produce i suoi suoni.
È il caldo, che scoppia come un soffione.
È il verso (mai battezzato) della tortora, che chiama la femmina, con il basso in gola.
È la ghiaia, che sgrana i passi, non più impastati di fango.

Si dirama la parola in forma di “lama senza resa”: in attesa del profumo, la madresilvia si sta impossessando della grata.

Il vento non trova pareti in questa pianura.
E la sera, che viene, è in forma di odore.
Un’altra sera che vorrei sciogliere in conversari pigri, quelli che girano attorno alla tavola dei pensieri e dimenticano da dove son partiti.
Una sera senza luci, per favore.
Perché le bastano gli amici e la promessa di un’albicocca.

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Pensieri in fuga 12.

Amo le vite piccole. Apparentemente piccole. E apparentemente uguali.
Occorre uno sguardo setaccio per trattenere sulla rete le variazioni: foglie, insetti, forse schegge di luce.
Amo le differenze percettibili soltanto sottovoce e amo il gesto gentile che le indica. Solo così si scopre il ciclamino di montagna che nessuno ha piantato, eppure sta fiorendo ai piedi di una rosa.
Amo i padri che guardano gli alberi e suggeriscono i mutamenti: raccontano di leopardiane minime offese ad un tronco, di momentanei cedimenti…(si commuovono, con la voce, per una fioritura improvvisa).
Amo il merlo che chiacchiera e tiene sollevato l’ultimo tono nell’aria, come una coda. In dialogo a distanza con il nido, fra la madresilvia ancora nuda.

E amo, amo soprattutto la vita porosa, che assorbe e impara, ad ogni età.