In esilio al mio tavolo-zattera, i luoghi lontani, per ora, non posso che pensarli.
E allora riprendo un gioco di biglie che mi è caro, un inventario di isole quasi esistenti, visto che ciò che passa per la parola approda ad una storia parallela e sotterranea, ad una categoria intermedia fra il reale e l’immaginario: quella del “possibile”.
La prima, ad occhio nudo, è già nota, in quanto avvistata da qualche Battello: è l’Isola degli aromi.
C’è un’isola di cui si avverte l’odore, prima ancora del profilo morbido e mosso.
Il suo nome cambia, rimbalza fra le spezie dei mercati e le voci dei porti, cangiante come una madreperla. Ogni marinaio ne tiene memoria nel cuore, come un pegno o un invito o un rifugio.
Ma l’odore…, l’odore non muta e guida nelle notti senza luna, e chiama nei giorni di luce, quando l’acqua si fa specchio di segmenti leggeri.
Chi giunge all’isola sa che è per poco, solo vi può acquistare un vaso di menta o di rosmarino.
Se il bisogno di casa è forte e fa tremare la voce, si chiede la menta alla vecchia che attende. E nell’aroma il viaggiatore riconosce il profumo del pane, dell’aria che entra in casa, il mattino, a snidare il caldo del chiuso con l’uncino di una bava leggera. C’è chi giura d’aver visto una cuna e una tavola bionda, fra le foglie di menta.
Se invece è la paura a chiamare alla sosta, si chiede il rosmarino alla vecchia che attende. Così si sciolgono, lievi, le ansie di vascelli fantasma e si stemperano i gridi che gracidano, lontano. Non giungeranno le streghe, troppo intente a contare gli aghi di rosmarino, … e le ombre torneranno ad essere sogni.
Fra nostalgie e tremori, i viaggiatori scelgono e riprendono il viaggio, ricchi di una foglia o di uno spino.
colfavoredellenebbie 
come sai farci viaggiare tu … io con tutta la mia isola vera me lo sogno, un viaggio come questo!
:-)
splash!
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rosmarino ce l’ho, menta mi manca. prenderò della menta, dello zafferano e delle rose.
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seguendo una piccola tartaruga maya, pago prendendo soldi da un borsello conosciuto,mentre regalo “Il profumo” di Suskind..
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si strofinano tra indice e pollice, e si porta l’aroma irresistibilmente alla base del naso, perché risalga piano alla memoria.
Un gesto antico, di mellenni, e di moltitudini, uguale sempre
(e la vecchia, il nome della vecchia)
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millenni, sì, era millenni, è probabile
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la vecchia non può che chiamarsi Euodìa :)
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Ah, quanto mi delizia il profumo della mentuccia nei prati…
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mi sembra di sentirla
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..e non avere più né paure, né nostalgie, se non per pochi attimi,giusto il tempo di trovare la vecchietta con l’erba magica che fa al caso. Incantevole e vera, questa piccola storia.
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… all’altro capo dell’isola il ragazzo dell’origano guarda il mare dalla finestra e prepara i suoi mazzetti odorosi per i viaggiatori che scendono dal “ponte di parole” gettato sull’acqua della baia…
:) M.
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Max…prepara i tuoi mazzolini di origano…:)
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ho puntato gli strumenti che danno la direziona al viggio, sulla tua isola… ne percepisco gli odori :-) Un bacio cara Col
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Mi rammenti “La maga delle spezie”, la cui traccia odorosa risolveva le esistenze (a proposito: per me fu un libro-salvagente, durante una vacanza esilio senza nemmeno il porto dello scrittoio, e da allora la consiglio a chiunque). Per fortuna sono anch’io navigante, e seguo le trame delle isole invisibili: per questo passo da qui, attratta dalle parole che si fanno odori, svolte, rotta.
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certo che bisogna dirlo, non ne sbaglia una sta ragazza … a quando una raccolta di carta? ci hai pensato? io voglio fare il layout, e discutere la scala cromatica delle proporzioni di pagina. Un bel librino da tenere lì per quando fuori c’è la nebbia.
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…indeciso se chiedere menta o rosmarino, ungiorno il marinaio che non sapeva scegliere siavvicinò alla vecchia che attende e chiese dell’uno e dell’altra; la vecchia lo guardò con tenerezza e porgendogli menta e rosmarino gli disse, piano : “dell’uno e dell’altra ti darò, perché sei naufrago….”
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Ciao, Zena. Perdonami, ma qui non posso leggere solo l’ultimo post. Copio, incollo e stampo.
Scusami per la lunga assenza, ma mi ero ripromesso di star lontano dai blog. Poi, vuoi o non vuoi, gli amici mi ci tirano dentro (ma questa è solo un’ignobile scusa).
Un abbraccio
G.
(torno tra un po’ per un ri-abbraccio e un commento decente)
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…. :-) rosmarino :-)
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Eccome qua.
Leggo i post che m’ero persi, cara Zena, e vedo che, nonostante la tua casa sia avvolta da una specie di garza (o grazie a quella garza, che crea una nebbia artificiale e rende perciò più acuta la visione e più raccolto quel nido di luce da cui si levano i tuoi canti), nonostante, insomma, i muratori non abbiano ancora terminato il lavoro (mi par di capire), la voce della Dama dei Terrazzi è sempre quella. Ma dimmi, non soffrono un po’ i tuoi fiori, dentro quell’involucro?
A che altezza del Po abiti, esattamente? Lasciati andare alla corrente, come “lenticchia di fiume o di fosso”, che io t’aspetto alla foce (poco distante da qui, un po’ dopo Chioggia). Immagino che tu non ne possa più del cemento, più volatile dei pollini e assai meno piacevole all’olfatto.
Bellissimo quest’ultimo post (anche gli altri non sono da meno). Leggendolo, ho pensato subito a “Le città invisibili” (e in un post precedente, infatti, scopro che ami Calvino). L’effimera isola (città) degli aromi fa pensare all’impermanenza della scrittura dei blog, anche di quella che meriterebbe di persistere, di restare. Questa scrittura che séguita a rifiorire, che inizia ogni volta daccapo, perché ogni post cancella il post precedente, queste ripetizioni e variazioni, questa sospensione del tempo… La lentezza, già.
E intanto ho passato un paio d’ore in tua compagnia e ho fatto prendere un po’ d’aria alle mie parole “terragne” (come le definisci tu). Le ho rimescolate e rimesse in moto, in circolazione (altrimenti si finisce per usare sempre le stesse, hai ragione tu).
Grazie, Zena
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Lo so che con il protrarsi della mia assenza mi perdo il piacere di commentare un post appena scritto…ma purtroppo il lavoro non mi lascia nessuno spazio.
Passo per lasciarti un abbraccio al profumo degli aromi della tua isola immaginaria.
Proibito.
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Approdando in quell’isola, le mie nari s’inebriano anche di altri profumi, la vanilla, e la cannella sono nell’aia, ma nessuno è sul molo a venderne neanche un’oncia. Credo che non ripartirò senza aver trovato chi ne raccolga un sacchetto per me.
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Che profumi deliziosi. E che mare tra queste isole!
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Proteus, no, nessuna impermanenza, qui restano sensi e direzioni, qui ritornano parole, qui si perpetua la parallasse di mondi altri
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Punto subito la bussola nella tua direzione :-) Buona serata cara Col. Un bacio grande così
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…scivolando in ricordi personali, fatti di profumi, che evocano profumi e vita già vissuta o ancora da vivere…
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Vorrei trovare quest’isola..e sentire i profumi..gli odori….ho perso l’olfatto sai? Ma li ricordo..tutti….stasera vorrei risentire la cannella..dolce e suadente…
Nottissima Col..buona estate…^^
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…adoro il basilico:)un bacio…e un messaggio da qualche giorno nel cell.;)
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Un aroma ti prego, che allontani la pigrizia e mi lasci l’ozio.
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Luci di aghi di rosmarino a fare da faro nell’arcipelago delle finzioni, richiamo di menta per rinfrescare naviganti a volte alla deriva.
Solo da te.
m.
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Nell’attesa di partire mi godo questa splendida vacanza virtuale. Un caro saluto e un ringraziamento per il link.
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Qui, l’isola dell’approdo, dove ricordi e profumi, sprigionano dense dosi di appagante felicità.
Baciotto*
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approdo qui. sempre. lo sai?
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Porto con me una foglia di menta…
Ti abbraccio :-)
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aveva sbagliato post, ma il commento andava bene, anche sotto i fumi di rosmarino e del vino:-)
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Questo approdo del sogno olfattivo, mi porta al riposo con fresco sentore di lavanda. Poi mi risveglierà col rosmarino, ma anche con la rosa e il gelsomino, fragranze sontuose in scrigni di cera e di velluto.
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Finalmente sto un pochino meglio, ieri sono anche uscito a fare una passeggiata e non ho sentito molto dolore, spero di stare sulla via della soluzione. Sto facendo una nuova cura che sembra abbia qualche effetto positivo, spero proprio che sia così. Un abbraccio grande.
Arthur
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