Lettera per una richiesta

Carissimi,
Sermide è all’incrocio di ondeggiamenti e pensieri, in questo periodo.
Ha abdicato alla sua tranquillità geo-fisica e si sta muovendo, in tutti i sensi, in un’area piuttosto delicata. Eppure le idee e la voglia di fare non si fermano.
Faccio parte di un gruppo: Alla luce del sole.
E’ un gruppo di volontariato politico: ama il vivere insieme, nel segno della condivisione e dell’assunzione di responsabilità.
Per il 17 giugno abbiamo pensato di far rivivere una vecchia strada, in cui tanti negozi hanno gradualmente chiuso i battenti.
Vorremmo organizzare una esposizione di fotografie e possibilmente di ‘tranci’ di scrittura.
L’iniziativa ha nome ‘la Sermide che piace’. Per questo stiamo raccogliendo le immagini e le testimonianze anche di chi è passato di qui e ne ha visto il bello, magari in un vecchio muro, o nel Po, o in un giardino, o in un tetto…
Vi chiedo un aiuto.
Tanti di voi conoscono Sermide, per amicizia.
Ne avete scattato qualche fotografia? Volete scrivere alcune parole per fissare, grazie allo sguardo di chi non ci vive, un elemento di bellezza?
La bellezza è negli occhi cuore di chi guarda. E noi abbiamo bisogno di bellezza.
Potete spedire a me o qui: http://sermideallalucedelsole.wordpress.com/
Tante volte grazie.
zena

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Il bambino dei piumini

Aveva aspettato che finisse il vento.
(La neve di maggio, se la porta l’aria. Cospirazione di pioppi soffi e sole, poi cigli di strada a fare sponda o bordi di fossi e margherite. Strisce di bianco un po’ slabbrate, peluria leggera e parpagliona, a consolare le spighe coricate)

Il bambino aveva in mente un suo progetto bello. Ad aria ferma.
Bastava muoversi per tempo e cogliere i piumini, senza sassi o pietrisco, solo in purezza d’anima. Sacchetti del pane riempiti con pazienza, a schiena china. Gonfi di niente. E amici infrascati in camporella, mandati alla raccolta.
Bisognava non stringere o costringere, solo cercare il sotto, con mano ancora più leggera.
Meglio neppure respirare.
(I piumini hanno un modo loro di capriolare avanti: un estro di libellula, che prima  pare ferma e poi si sposta, al momento buono. C’è da rincorrerli, senza muover niente)

Si potesse filare, tutto quel cotone, diceva la vecchia, sotto la barchessa.
Pareva uno spreco, il seme di pioppo, inutilmente bianco.
Ma il bambino sapeva cosa fare.
C’era da sedersi un po’ discosti, magari dietro il muro della salvia, e lasciare che la vecchia si facesse i suoi viaggi di ‘se’ e di ‘ma’ a voce alta, prima di andare in casa, poi cominciare col prenderne un gran fiocco, appiattirlo e sfregarlo fra le mani, fino a farne un cordone lungo e grosso, con le giunte di stoppia avviticchiata.
Un gran lavoro, come di nuvola obbligata  a diventare biscia.

L’aia vicina ai rotoloni era una piazza  vuota di mattoni, nel dopo mangiato dal silenzio assorto, coi primi caldi che battono alle gambe.
Il bambino a terra faceva un labirinto, di volute e ritorni, meandri e drittifili, coi suoi cordoni di bioccolo di pioppo.
Un disegno di bava di lumaca, senza incroci e senza punti morti.
Una mappa di calma e fantasia, per avere il tempo di gustar le cose, quasi a prolungare quel momento: il fiammifero passato sulla pietra (l’odore di zolfo dentro il naso), l’innesco della miccia…

Il fuoco spiccò il suo balzo di leone o forse d’onda  che sfarfalla e fruscia: una saetta  che brucia fra le mani e corre, corre, corre.
No, non ci voleva il vento.
Il vento se ne era stato buono per tutta la mattina, ma  il fuoco lo snidò, lo convinse per un’antica intesa: altri piumini in aria, altri piumini a terra, una prolunga rada di quella  biscia bianca.
Il bambino capì e non capì, solo cercò di fermare il fuoco, pestando coi piedi, col cuore, con un urlo che era di stupore, ma le faville ne chiamavan altre e si alzavano in aria per volare via, verso il fienile con la paglia secca.
Nel vuoto della corte, una voce grossa  tuonò Ià brusà la butuleeeera.
Hanno bruciato il fienile.

Mattine

“E poi tornava la Rosa miamamma, dalla spesa in piazza.
A metà mattina.
Giornale e focaccia ancora calda. Vuoi con cipolla, vuoi con rosmarino.
Richiami grandi per mio padre: subito in cucina, lui, col suo odore buono di pulito, fresco di barba appena fatta. (Mattine regalate in casa, nei giorni di partenza al pomeriggio)  
Parcheggiata Storia Romana sotto l’albero (tortore vigili sulla siepe di confine), mi prendevo il mio tempo di chiacchiere e conforto.
Politica applicata. Attorno al tavolo con il mondo sotto gli occhi, spiegato sul giornale.
Si smezzava per guardare in proprio, ma con l’occhio alla pagina ceduta.
E la focaccia chiamava un po’ di vino. 
In cucina abbiam rifatto il mondo tante volte. Tenuto insieme con ipotesi a noleggio: salvato e ripulito. Trame di ‘se’ per mettere le cose a posto.
Io con Ingrao, lui con Berlinguer, sui passi della terza via.
Avrei voluto sapere tante cose, spiegare bene tutte le mie idee, ché si fa presto a dire massa, ma… Mio padre mi ascoltava quando, infervorata, toglievo dalla tasca trenta verità: in fila, rosse e  tonde, perfette nella loro identità.
“Finchè si parla va bene, ma le idee han bisogno di braccia e gambe, -sorrideva- bisogna farle camminare e toccar terra. Te, ti capisco solo io: non lo sarai mai un quadro di partito.” 
Non ci restavo proprio male: solo con gli orizzonti un poco sgonfi e la cornice a pezzi…
La Rosa miamamma radunava i fogli  dei giornali, raccoglieva le briciole un po’ unte  e le metteva sul davanzale per i passeri.
Briciole po-li-ti-ciz-za-te- diceva, e mi strizzava l’occhio. 
Ché, io e lei già lo sapevamo…
Far camminare le idee?
Farle volare, veh…”

Un pezzetto di un vecchio racconto, per dire che stasera ho risentito quella passione, ho provato una gioia che credevo persa. Mi sono sentita parte di un gruppo che, dopo aver lavorato per un anno tosto, molto tosto, ha vinto le elezioni, senza effetti speciali, senza soldi, senza compromessi.
Solo facendo volare le idee.
GIovani e meno giovani insieme. “Felicità di compagnia”