Barboncini&vendette

Succede che ogni tanto si debba andare a dire delle cose.
Si parte da casa con gli appunti convergenti, annotati con lo zelo dell’ insicurezza, e con la testa, invece, piena di idee divergenti e a mozziconi come gli alberi a capitozza: quelle idee che arrivano fino a un certo punto e poi dicono”nononono” e tornano indietro da sole.
Ci si sente solidali al caos, infinitamente pieno nel suo vuoto di confini definiti fra cose.
Quando l’infinitamente pieno è straripante, io faccio il gioco del vedere.
Guardo per cercare le forme che si manifestano un attimo e poi si smuovono, si scompongono, scosse da un respiro, da uno sbieco di luce diversa. Le forme traballanti e insicure, malferme e malcerte…
Si fissa l’ attimo, insomma, e si è interamente in quel vedere.
Così oggi l’ho visto.
Questione di un pochi secondi, ma l’ho visto. L’aspettavo  da tanto.
C’è che le case si prendono la loro vendetta a volte.
Specie se sono state dipinte di un color rosa mortadella ai nitriti nitrati, che sfuma nel cianotico, fra nugoli di moschini con gli occhiali da sole.
Specie se l’arco ha una forma di quasi cuore.
Specie se gli infissi sono di alluminio (brunito).
…Certo che le case si vendicano, soprattutto sulla parete di fianco, che vedi bene perché perpendicolare alla strada.
Colpa della pioggia? Colpa dell’umidità? Colpa di un raggio di sole votato a delinquere?
Sulla parete della casa rosa è apparsa la forma nettissima di gigantesco barboncino a coscialunga, quelli con le zampe stecche e i pon pon di pelo.
Un barboncino titanico con zampa posteriore inequivocabilmente sollevata.
E tutti sanno cosa fanno i cani quando sollevano la zampa posteriore.
Contro un muro.
Goduria multipla e assortita. :)

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Tre soli

Uscire, a mezzogiorno, e all’improvviso trovare tre soli.

Uno oltre la nebbia gentile, che si sfilaccia blanda blanda, come una garza silenziosa: si apre fino in fondo, con la ineluttabilità delle cose.

Uno impigliato fra le foglie del ginko biloba.
Lucenza assoluta.
Lustranza, dice il mattopoeta del paese, che si recita in strada.
A novembre, davanti all’albero.

Uno dentro un pacco che parte, con gli affanni delle ultime ore degli ultimi giorni degli ultimi mesi.
Un sole da asporto, bello a distanza.
Piace che cammini.
Piace che si allontani.

Perché non c’è crescita senza distacco e non c’è nuovo inizio né pagina bianca (per altri respiri) se non si dice ‘fine’.
Solo ri-edizioni.

La prima sera di quasi inverno

C’è un odore bruciato, stasera: un odore di scorza d’albero, che scopri di castagna, invece.
Caldarrosta, su mezzi di fortuna.
Un bidone riconvertito, forse per vocazione, e dita che si scottano.
Le voci dei ragazzi arrivano dritte, non smerigliate dal vapore.
Ci sarebbe bisogno di un’armonica.
E poi… poi… questo stupore di confini ben stagliati: matita a punta fine, il freddo.
E le ombre lì, riconciliate, con lo scatto vivo di chi ha ritrovato il posto, dopo un viaggio.
Le ombre son venute a ripassare la forma delle cose.
Se l’eran persa, nella nebbia.

Riprendersi l’ombra come un credito dalla vita.
Ritrovarsi nell’orma.
E andare.

Questione di memoria e di fiducia nel flauto della strada.

Sul far della sera il fico
ricordò l’animale
sentì la sua grinzosa scorza
pelle di pachiderma
memorizzò alcune lente orme
e cominciò ad andare.

(Liscano, Fondazioni)

La madre fa la maglia
Il figlio fa la guerra
Lei la madre lo trova del tutto naturale
E il padre invece il padre cosa fa?
Lui fa gli affari
Sua moglie fa la maglia
Suo figlio fa la guerra
Lui il padre fa gli affari
E lo trova del tutto naturale
E il figlio
Il figlio lui cosa ne pensa?
Niente non pensa proprio niente il figlio
La madre fa la maglia il padre fa gli affari lui fa la guerra
Quando l’avrà finita
Farà gli affari con suo padre
La guerra continua la madre continua con la maglia
Il padre continua con gli affari
Il figlio muore ammazzato e non continua
La madre e il padre vanno al cimitero
Trovano questo del tutto naturale padre e madre
La vita continua con la sua maglia la sua guerra e i suoi affari
Affari e guerra maglia e guerra
Affari affari affari
La vita continua con il suo cimitero.

(J.Prévert)

Perché la vita prenda altre strade, aldilà dei presidenti e degli affari.
Perché non ci sia la “normalità” della guerra.